Por Melany Borda Hubo un tiempo en el que las personas- antes que ser definidas por cualquier adjetivo calificativo- eran personas. Las diferencias entre sí eran casi imperceptibles para la mayoría y se sentían cómodos con su propia naturaleza. Aceptaban sabiamente la autenticidad del otro y...
Por Irina Pilosoph Eran las cuatro y media de la tarde cuando las primeras columnas de diferentes centros de estudiantes arribaron a la plaza seca del Palacio Pizzurno entonando consignas a favor del boleto educativo. Con el correr de los minutos, miles fueron los alumnos concentrados ayer...
Por Luis Vilchez Ellos: los poemas algunos -no son todos- pero son torturadores de la corruptela son poemas de la calle -vagabundos- son poemas de la gente -sanadores- son poemas de la lucha -memorables- fusilan con ternura a los tiranos y sueñan una patria que dude de los cuerdos no son muchos: son -digamos- los...
por Santiago Carrillo Dilma Rousseff, Presidenta de Brasil José Olavo Leite Ribeiro, militante de la Vanguardia Armada Revolucionaria Palmares, se encontraba clandestinamente con sus compañeros, al menos tres veces por semana, en la época que reinaba la dictadura militar, desde que había derrocado a Joao Goulart en...
Por Nicole Martin Recuerdo mis zapatillas azules atravesando la Plaza de los Periodistas. Corría el año 1976, mi hermano me había llevado de paseo, como otras pocas veces que me daba el gusto. La plaza tenía las hamacas más altas del barrio de Flores. Por eso...
Por Micaela Petrarca Siento ásperas tus manos y veo toda tu energía transformada en rabia, una rabia infinita que me corta la respiración. Me regalas una mirada inmersa en odio. Todavía no quiero responderme por qué, todavía no sé para qué. Mi cuerpo se volvió ambiguo de tu desgarrado desprecio, te irritó mi...
Por Sofía Fusario Hoy me salvó mi rabia. Mis ojos, por primera vez firmes, detuvieron una operación mortuoria adentro mío. Un procedimiento mamado de apartar la mirada, de llenarme de tristeza y vergüenza el pecho. Me miraste. A los ojos. Después las tetas desencajadas. Después los...
Por Santiago Carrillo Buenos Aires, 10 de febrero de 1978. Un teléfono suena a medianoche en una casa de clase media en la ciudad de Buenos Aires. -¿Hola? -Buenas noches. Le hablo del ejército. Estoy buscando urgentemente a Cristina Pardo. -… -¡¿Está Cristina Pardo!? -Soy la mamá. Ella no está. -¿Dónde está?...
Por Abel Solari Pavón “Los trajo el viento” era el nombre de la banda jazzera protagonista. Compuesta por una baterista que me recuerda místicamente a la primer drummer de Sumo -Stephanie Nuttal-, tres vientistas de la hostia en trompeta, saxo tenor y saxo alto respectivamente, por...
Por Franco Salas “Dormir no es arte pequeño: se necesita, para ello, estar desvelado el día entero. Diez veces tienes que superarte a ti mismo durante el día: esto produce una fatiga buena y es adormidera del alma”, dice Friedrich Nietzsche en este pasaje de Así...